Esos tiempos perdidos,
Esos tiempos que ya no volverán;
No volverán, porque ese día no te dejaron seguir avanzando,
Avanzar eso era lo que se tenía que hacer,
Avanzar y arreglar la carga;
Pero no te dejaron,
No te dejaron, y el tiempo se ha perdido,
Te quieren dejar marcando el paso,
Para que tus tiempos,
Sean tiempos perdidos.
____________
Ned Ludd
Poesía en contra de la barbarie
miércoles, 15 de febrero de 2012
sábado, 4 de febrero de 2012
Risas de sufrimiento
Hubiese querido no ver lo que vi, eso que se veía tan alegre,
trapecistas, payasos, malabaristas, luces,
no eran más que una farsa,
solamente era una pantalla para ocultar la realidad,
animales atrapados, encerrados, golpeados, obligados, sin derechos,
porque para esos payasos ellos no lo tienen,
veo castigos humillantes en contra de seres indefensos,
seres que fueron apresados por seres sin conciencia,
viven como en una dictadura, se pueden oír sus llantos durante las noches,
llantos que piden auxilio, llantos de libertad.
Me pregunto porque ellos,
porque justamente ellos son los condenados a vivir al lado de esos seres sin conciencia,
el eco de su sufrimiento solo unos pocos los escuchan,
otros los ignoran,
los ignoran
porque su ganancia importa más que oír el llamado de un ser que vive, piensa y siente,
que siente que su existencia es vivir agradando a mentes cegadas,
para así ser menos humillado de lo que ya son.
No se puede vivir de esa manera,
no se puede haber llegado a este mundo solo con el fin de sufrir,
no se puede entender que alguien que supuestamente piensa,
engendre el miedo
para así obtener un mar de risas falsas,
un mar de risas que al final matan.
Ned Ludd
trapecistas, payasos, malabaristas, luces,
no eran más que una farsa,
solamente era una pantalla para ocultar la realidad,
animales atrapados, encerrados, golpeados, obligados, sin derechos,
porque para esos payasos ellos no lo tienen,
veo castigos humillantes en contra de seres indefensos,
seres que fueron apresados por seres sin conciencia,
viven como en una dictadura, se pueden oír sus llantos durante las noches,
llantos que piden auxilio, llantos de libertad.
Me pregunto porque ellos,
porque justamente ellos son los condenados a vivir al lado de esos seres sin conciencia,
el eco de su sufrimiento solo unos pocos los escuchan,
otros los ignoran,
los ignoran
porque su ganancia importa más que oír el llamado de un ser que vive, piensa y siente,
que siente que su existencia es vivir agradando a mentes cegadas,
para así ser menos humillado de lo que ya son.
No se puede vivir de esa manera,
no se puede haber llegado a este mundo solo con el fin de sufrir,
no se puede entender que alguien que supuestamente piensa,
engendre el miedo
para así obtener un mar de risas falsas,
un mar de risas que al final matan.
Ned Ludd
Gritos en el silencio
Al caminar entre la gente me doy cuenta que mi conciencia fue vendida,
una vez más me quedo sin oportunidad, sin sueños, sin nada,
nada puedo hacer si me han quitado lo más valioso de mi vida,
me han quitado mi vida.
Hoy una vez más he sido mortificado,
le han puesto un candado tan inmenso a mi puerta, que no me deja salir,
me tiene atascado en el abismo, me tiene atascado sin poder sentir que puedo,
quieren hacer creer que soy yo el que no quiere salir de este encierro,
para así mostrar su falsa grandeza ante mis ojos.
Mi tiempo pasa desapercibido para ellos, solo el tiempo de ellos es el que vale,
su arrogante alegría muestra los beneficios de sus falacias,
mis gritos de verdad no son escuchados,
pero no importa,
superaré este momento triste y amargo donde la mentira quiere reinar
y romperé ese candado malicioso que me ofusca
y que me hace estar en medio de fantasmas de injusticias.
Saldré y comenzaré a sentir y forjar la dicha de la igualdad
frente a la mirada de aquellos que no la quieren,
no la quieren, porque ellos saben… que somos muchos.
Ned Ludd
una vez más me quedo sin oportunidad, sin sueños, sin nada,
nada puedo hacer si me han quitado lo más valioso de mi vida,
me han quitado mi vida.
Hoy una vez más he sido mortificado,
le han puesto un candado tan inmenso a mi puerta, que no me deja salir,
me tiene atascado en el abismo, me tiene atascado sin poder sentir que puedo,
quieren hacer creer que soy yo el que no quiere salir de este encierro,
para así mostrar su falsa grandeza ante mis ojos.
Mi tiempo pasa desapercibido para ellos, solo el tiempo de ellos es el que vale,
su arrogante alegría muestra los beneficios de sus falacias,
mis gritos de verdad no son escuchados,
pero no importa,
superaré este momento triste y amargo donde la mentira quiere reinar
y romperé ese candado malicioso que me ofusca
y que me hace estar en medio de fantasmas de injusticias.
Saldré y comenzaré a sentir y forjar la dicha de la igualdad
frente a la mirada de aquellos que no la quieren,
no la quieren, porque ellos saben… que somos muchos.
Ned Ludd
martes, 18 de octubre de 2011
VUELTA CARNERO
Nunca nada para siempre,
Todo cambia…
¡Todo!
Hasta lo más sólido se dobla.
Los grillos un día callan,
El fuego se extingue,
Las patas de la mesa se apolillan,
El desierto florece
Y las doncellas se vuelven putas.
Ayer me di cuenta
Me bastó una noche,
Un día
Y confirmé mi teoría.
Así que alerta,
Hay mucha mierda
Que te puede caer
Pa cagarte la cabeza.
Recuerda que dios está en el cielo
Y le gusta weviar,
“mandar pruebas”.
Mantente vío.
____________
Felipe Flores
Todo cambia…
¡Todo!
Hasta lo más sólido se dobla.
Los grillos un día callan,
El fuego se extingue,
Las patas de la mesa se apolillan,
El desierto florece
Y las doncellas se vuelven putas.
Ayer me di cuenta
Me bastó una noche,
Un día
Y confirmé mi teoría.
Así que alerta,
Hay mucha mierda
Que te puede caer
Pa cagarte la cabeza.
Recuerda que dios está en el cielo
Y le gusta weviar,
“mandar pruebas”.
Mantente vío.
____________
Felipe Flores
lunes, 12 de septiembre de 2011
Turbulencia en el Bus.
Ataque de histeria,"colectiva o no".
Se niega en nacer la sangre de los días encerrados-
y la tranquilidad -inaceptable a mi persona-
no es mas que la parábola del niño que no quiere sentirse solo en casa.
Resulta que no juego y no sintiendo
siento que no siento:
El miedo hacia los trenes donde viajaba dieron siniestros sucesos de destierros,
y en mi alma poblada de ilusiones viajó la nube apuñalada
derramando lagrimas negras de sucias caricias caídas.
SEÑORES PASAJEROS: Arde la turbulencia en el bus de vida.
________________________
PabloGuerrero
Se niega en nacer la sangre de los días encerrados-
y la tranquilidad -inaceptable a mi persona-
no es mas que la parábola del niño que no quiere sentirse solo en casa.
Resulta que no juego y no sintiendo
siento que no siento:
El miedo hacia los trenes donde viajaba dieron siniestros sucesos de destierros,
y en mi alma poblada de ilusiones viajó la nube apuñalada
derramando lagrimas negras de sucias caricias caídas.
SEÑORES PASAJEROS: Arde la turbulencia en el bus de vida.
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PabloGuerrero
domingo, 10 de julio de 2011
Canto a mi mismo; la cita en el espejo.
_Poetas, poetas de la vida...
¿Que es un letargo si no mas que sufrir?
quizá digamos que es el aroma del alma
cuando en su camino a la languidez amorosa
nos hace recordar, desdeñando en palabras,
en lo que alguna vez deseamos:
El alma de las pasiones...
siendo que realmente NO ESTAMOS, nunca
ni tu y yo cuando decimos "Solos" ...
_Basta poetas; amigos de brazos caídos.
¿Que es el refugio de existir cuando no hacemos del vivir nuestra vida?
poetas padecientes, llantos agónicos
y miradas que llaman a la desesperanza...
...el té se enfría con las horas servidas en la nada.
Y tú? y tú? sigues bebiendo del olvido.
________________________________________
PabloGuerrero.
¿Que es un letargo si no mas que sufrir?
quizá digamos que es el aroma del alma
cuando en su camino a la languidez amorosa
nos hace recordar, desdeñando en palabras,
en lo que alguna vez deseamos:
El alma de las pasiones...
siendo que realmente NO ESTAMOS, nunca
ni tu y yo cuando decimos "Solos" ...
_Basta poetas; amigos de brazos caídos.
¿Que es el refugio de existir cuando no hacemos del vivir nuestra vida?
poetas padecientes, llantos agónicos
y miradas que llaman a la desesperanza...
...el té se enfría con las horas servidas en la nada.
Y tú? y tú? sigues bebiendo del olvido.
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PabloGuerrero.
lunes, 13 de junio de 2011
Soledad Vacía.
A mi copa los saludos en el noctámbulo de los delirios…
A mí dicha los vencidos, que del tiempo no nos quedan
más que migajas de pensamientos.
Soy pauta que sin escrúpulo camina en el baile del desentendimiento hacia la mentira.
Que no afirmo los pasos, no.
Me aguanto las ganas de acariciar los aromas,
Besar tus cabellos y despedirme por la noche
sabiendo que mañana no nos separaremos.
No espero del vacío un silencio más próximo al que imagino.
La rosa duerme en tu almohada, pero querida,
esta noche el rosal de las espinas clavara más fuerte;
irrisorio por la garganta y perdido en el corazón.
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Pablo Guerrero.
A mí dicha los vencidos, que del tiempo no nos quedan
más que migajas de pensamientos.
Soy pauta que sin escrúpulo camina en el baile del desentendimiento hacia la mentira.
Que no afirmo los pasos, no.
Me aguanto las ganas de acariciar los aromas,
Besar tus cabellos y despedirme por la noche
sabiendo que mañana no nos separaremos.
No espero del vacío un silencio más próximo al que imagino.
La rosa duerme en tu almohada, pero querida,
esta noche el rosal de las espinas clavara más fuerte;
irrisorio por la garganta y perdido en el corazón.
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Pablo Guerrero.
jueves, 5 de mayo de 2011
Se me dicen los dolores desde adentro
"que avancen, que avancen lentamente".-
No busquemos la aguja en el pajar del destino, pues
esta marea ha irradiado mis olas con un manto,
con el mismo paño en el cual secan lagrimas de cementerio:
.cuando éste es niño y no le importa caerse sobre sus rodillas,
ni ensuciarse con las manchas de la vida.
¿donde habita, entonces, la cólera del que no habita?
si su frío cuerpo es mustia flor que adorna la cornisa:
lapida que es puerta entre piel y sentimiento.
Domingosdomingos...¿no son extraños ya sus nombres?
___________________________________________________
Pablo.
"que avancen, que avancen lentamente".-
No busquemos la aguja en el pajar del destino, pues
esta marea ha irradiado mis olas con un manto,
con el mismo paño en el cual secan lagrimas de cementerio:
.cuando éste es niño y no le importa caerse sobre sus rodillas,
ni ensuciarse con las manchas de la vida.
¿donde habita, entonces, la cólera del que no habita?
si su frío cuerpo es mustia flor que adorna la cornisa:
lapida que es puerta entre piel y sentimiento.
Domingosdomingos...¿no son extraños ya sus nombres?
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Pablo.
martes, 26 de abril de 2011
A las lagrimas del Mar.
No canto del gélido pasajero traslucido a su estancia,
a girar en el día a día, que es un segundo y nada más,
los aromas malditos de las flores que arrojamos a las lagrimas del mar.
No busco huella en la arena ni lamento en los vientos.
De esta flor nace un pétalo con gusto a sal; mientras cielos, que avanzan forjando sotaventos,
fabrican nubes rasgadas y fosas con lagrimales negros:
pasajeros de vuelos gravitos y mariposas caídas a las lagrimas del mar.
_________________________________________
Pablo Guerrero - 17Abr
a girar en el día a día, que es un segundo y nada más,
los aromas malditos de las flores que arrojamos a las lagrimas del mar.
No busco huella en la arena ni lamento en los vientos.
De esta flor nace un pétalo con gusto a sal; mientras cielos, que avanzan forjando sotaventos,
fabrican nubes rasgadas y fosas con lagrimales negros:
pasajeros de vuelos gravitos y mariposas caídas a las lagrimas del mar.
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Pablo Guerrero - 17Abr
Anomalías del Ciclo del Agua: Diluvio.
Te vi caer desde el cielo
y a muchas como tu
venir con alegria sobre los hombres
Vi que cubriste de flores la tierra
y engordaste los pastos
Aumentaste los lagos y la vida en ellos.
Te vi explotar en el suelo
y a muchas como tu
venir con fuerza sobre el hombre
Vi arboles rejuvenecer
y a sus frutos saciar nuestro apetito
ahogaste los ríos
y buscaron nueva tierra.
Te vi caer desde el cielo
explotando en el suelo
y a muchas como tu
venir con furia sobre mi techo
derrumbar mis terrenos
y llevarte a mi pueblo.
__________________________
Eduardo Luco.
y a muchas como tu
venir con alegria sobre los hombres
Vi que cubriste de flores la tierra
y engordaste los pastos
Aumentaste los lagos y la vida en ellos.
Te vi explotar en el suelo
y a muchas como tu
venir con fuerza sobre el hombre
Vi arboles rejuvenecer
y a sus frutos saciar nuestro apetito
ahogaste los ríos
y buscaron nueva tierra.
Te vi caer desde el cielo
explotando en el suelo
y a muchas como tu
venir con furia sobre mi techo
derrumbar mis terrenos
y llevarte a mi pueblo.
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Eduardo Luco.
miércoles, 23 de marzo de 2011
carta de presentación
De mí se cree mucho
Poco
O nada
Mejor sería no creer solamente
Se perderían menos miedo
Minutos
Segundos
Y las horas seguirían todas iguales
Anotadas en los horarios perpetuos
E inútiles
De mí suele sospecharse cosa siniestra
Indefensa
La vida
Lo cierto es que yo hago nata de la muerte
Mejor sería no crear solamente.
____________________________________
EmiLi0 BarretT
Poco
O nada
Mejor sería no creer solamente
Se perderían menos miedo
Minutos
Segundos
Y las horas seguirían todas iguales
Anotadas en los horarios perpetuos
E inútiles
De mí suele sospecharse cosa siniestra
Indefensa
La vida
Lo cierto es que yo hago nata de la muerte
Mejor sería no crear solamente.
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EmiLi0 BarretT
lunes, 21 de marzo de 2011
dolores de muela gratuitos
los tengo yo
por ser el rey de los hombres honrados
honrado es sinónimo de weón en $hile
y si no es chiste
menos ver
so.
____________________________________
Emilio Barrett poeta a dudas penas
por ser el rey de los hombres honrados
honrado es sinónimo de weón en $hile
y si no es chiste
menos ver
so.
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Emilio Barrett poeta a dudas penas
viernes, 18 de marzo de 2011
Memoria de un tiempo.
Las horas otoñales pasaron enfermas con sensación a primavera.
- Se adjudica al presente escrito el gravitó vuelo rotundo de aves enamoradas-
Es el pasar, el transitar lento de alas inciertas que corteja al tiempo
haciendo beber al viento los aires de su momento.
Es esta una fosa de nacimientos, de un olvido hacia penas y alegrías,
de un gravitar de aves enamoradas conocedoras de una misma sonrisa, la vida.
No niego lúgubres momentos, pero
¿Desde el fondo no se observa con más belleza el brillo de la noche?
observar y fundir sentimientos de vivencias, remontar los aires y calmar los vértigos.
El recuerdo es un invitado inefable,
una zancadilla al desperdicio de olvidar mi niñez;
Aun no soy niño ¿como recordar?
el acontecer es trágico, insoluble, despreciable.
Y afirmo con certeza en mi incierto mundo
Que las horas otoñales pasaron por el frente
permaneciendo como primavera enferma constante en cada momento de sentimiento.
_______________________________________________________________________
Pablo Guerrero - Poeta mal pario
- Se adjudica al presente escrito el gravitó vuelo rotundo de aves enamoradas-
Es el pasar, el transitar lento de alas inciertas que corteja al tiempo
haciendo beber al viento los aires de su momento.
Es esta una fosa de nacimientos, de un olvido hacia penas y alegrías,
de un gravitar de aves enamoradas conocedoras de una misma sonrisa, la vida.
No niego lúgubres momentos, pero
¿Desde el fondo no se observa con más belleza el brillo de la noche?
observar y fundir sentimientos de vivencias, remontar los aires y calmar los vértigos.
El recuerdo es un invitado inefable,
una zancadilla al desperdicio de olvidar mi niñez;
Aun no soy niño ¿como recordar?
el acontecer es trágico, insoluble, despreciable.
Y afirmo con certeza en mi incierto mundo
Que las horas otoñales pasaron por el frente
permaneciendo como primavera enferma constante en cada momento de sentimiento.
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Pablo Guerrero - Poeta mal pario
martes, 15 de febrero de 2011
Copiar y pegar, pos-modernismo o tributo a la poesia de Parra ya que están tan de moda los plagios llamados tributos
El abuso del alcohol
Y encima
De las razones sin fundamento
El relajo sexual
Expuesto en damas y varones
Con múltiples amantes
La mentira que deja bien
El no estar de acuerdo
sabiendo que el otro tiene la razón
publicar estupideces
en la portada de los diarios
desear la mujer del prójimo
reflexionando que ninguna mujer tiene dueño
(allá el que lo cree o no)
Expulsar a los arrendatarios
Por borrachos y escandalosos
Sumarios en la administración pública
Por falta de probidad
Donde los jueces poseen trayectoria en la materia
Decir que el sistema funciona
Esclavos ostentando sabiduría con frases seudo-filosóficas
Fabricadas por filósofos actuales de renombre
El cortejo internetizado
Los posteos absurdos y las llamadas
A celulares de 10 segundos (y perdidas)
El poderoso imperialismo
Creído medieval (inocentemente)
La seducción prácticamente erótica de los malls
Gastar lo que no tenemos
Aparentar
Las pequeñas organizaciones
Entre ellas
Asociación de pedófilos
“Amantes” de los niños
El abuso de la pasta base
Y la marihuana por aburrimiento
(con sus mezclas, derivados, alucinógenos, estimulantes, depresores familiares)
Tener mala conciencia de hacerlo sin condón
(a pesar de ser rico es peligroso)
Programas radio-religiosos
Convencer con ideas livianas
Ingenuamente esperanzadoras
Los intentos de conquista
Mal llamados poéticos
(cursis y entupidos a mi gusto)
(aunque la mayoría de las veces funcionan)
El arribismo de los imbéciles
Que no advierten su calidad de “mascotas del jefe”
Aunque hay excepciones
Weones que se dan cuenta
A esos sólo los webeo un ratito
Los intentos desesperados de salvación
De los ancianos
Que irremediablemente quedarán pate” laucha
La lectura desechable de autoayuda
Las malas interpretaciones
La tergiversación de los conflictos
La medicina alternativa de usura
La flojera juvenil
El suicidio por encargo
Botar el concho de la cerveza
Las desmemorización de las tablas de multiplicar
Reemplazo del resentimiento social
Por la envidia competitiva
El arrepentimiento
Dar de comer a los pobres
Con frases políticas prefabricadas
Manufacturar los ideales
Salirse del protocolo
Los problemas de aritmética
Estacionarse en lugar para personas con movilidad reducida
Dar el número celular
A quien no se conoce
La provocación sexual general
La bipolaridad
Y el estrés profesionales
La prostitución en los medios masivos
Y como forma de financiamiento
Para la educación superior
La legalización de la pastilla
Del día después
Para después de
Publicar en radiodifusiones, diarios e Internet
Nuestra soledad, intimidades
Y disposición amatoria
Las múltiples interpretaciones de la realidad
El neoprén de los niños
Debajo de los puentes
(el tolueno o la bencina como alternativas igual de atractivas)
El destape de las degeneraciones sacerdotales
Y la sociedad ignora el tema de la satisfacción sexual reprimida
De los curas que se masturban con la misma mano que dan la hostia
Aparearse en grupo
El sexo en la playa
El olvido etílico
Los antivalores expuestos reproducidos e incentivados
Por quienes dicen defender la virtud
La lenta autodestrucción de los cobardes
El populismo político
El consumo indiscriminado de hot-dog
(fenómenos que aunque usted no lo crea están relacionados)
(¿cuántas vienesas se come usted al mes?)
Ir al baño en buses y aviones
Las primeras masturbaciones con ciber-pornografía
La memorización calendárica inconciente
De onomásticos que incentivan
El consumo de productos de tercera necesidad.
_____________________
WALdoni
Y encima
De las razones sin fundamento
El relajo sexual
Expuesto en damas y varones
Con múltiples amantes
La mentira que deja bien
El no estar de acuerdo
sabiendo que el otro tiene la razón
publicar estupideces
en la portada de los diarios
desear la mujer del prójimo
reflexionando que ninguna mujer tiene dueño
(allá el que lo cree o no)
Expulsar a los arrendatarios
Por borrachos y escandalosos
Sumarios en la administración pública
Por falta de probidad
Donde los jueces poseen trayectoria en la materia
Decir que el sistema funciona
Esclavos ostentando sabiduría con frases seudo-filosóficas
Fabricadas por filósofos actuales de renombre
El cortejo internetizado
Los posteos absurdos y las llamadas
A celulares de 10 segundos (y perdidas)
El poderoso imperialismo
Creído medieval (inocentemente)
La seducción prácticamente erótica de los malls
Gastar lo que no tenemos
Aparentar
Las pequeñas organizaciones
Entre ellas
Asociación de pedófilos
“Amantes” de los niños
El abuso de la pasta base
Y la marihuana por aburrimiento
(con sus mezclas, derivados, alucinógenos, estimulantes, depresores familiares)
Tener mala conciencia de hacerlo sin condón
(a pesar de ser rico es peligroso)
Programas radio-religiosos
Convencer con ideas livianas
Ingenuamente esperanzadoras
Los intentos de conquista
Mal llamados poéticos
(cursis y entupidos a mi gusto)
(aunque la mayoría de las veces funcionan)
El arribismo de los imbéciles
Que no advierten su calidad de “mascotas del jefe”
Aunque hay excepciones
Weones que se dan cuenta
A esos sólo los webeo un ratito
Los intentos desesperados de salvación
De los ancianos
Que irremediablemente quedarán pate” laucha
La lectura desechable de autoayuda
Las malas interpretaciones
La tergiversación de los conflictos
La medicina alternativa de usura
La flojera juvenil
El suicidio por encargo
Botar el concho de la cerveza
Las desmemorización de las tablas de multiplicar
Reemplazo del resentimiento social
Por la envidia competitiva
El arrepentimiento
Dar de comer a los pobres
Con frases políticas prefabricadas
Manufacturar los ideales
Salirse del protocolo
Los problemas de aritmética
Estacionarse en lugar para personas con movilidad reducida
Dar el número celular
A quien no se conoce
La provocación sexual general
La bipolaridad
Y el estrés profesionales
La prostitución en los medios masivos
Y como forma de financiamiento
Para la educación superior
La legalización de la pastilla
Del día después
Para después de
Publicar en radiodifusiones, diarios e Internet
Nuestra soledad, intimidades
Y disposición amatoria
Las múltiples interpretaciones de la realidad
El neoprén de los niños
Debajo de los puentes
(el tolueno o la bencina como alternativas igual de atractivas)
El destape de las degeneraciones sacerdotales
Y la sociedad ignora el tema de la satisfacción sexual reprimida
De los curas que se masturban con la misma mano que dan la hostia
Aparearse en grupo
El sexo en la playa
El olvido etílico
Los antivalores expuestos reproducidos e incentivados
Por quienes dicen defender la virtud
La lenta autodestrucción de los cobardes
El populismo político
El consumo indiscriminado de hot-dog
(fenómenos que aunque usted no lo crea están relacionados)
(¿cuántas vienesas se come usted al mes?)
Ir al baño en buses y aviones
Las primeras masturbaciones con ciber-pornografía
La memorización calendárica inconciente
De onomásticos que incentivan
El consumo de productos de tercera necesidad.
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WALdoni
viernes, 11 de febrero de 2011
Un millon de aves muertas!!!
¡¡Un millón de aves muertas!!!
y la flor no nació en primavera,
En cada estación se borro de la memoria los pétalos Y
los besos otoñales y cálidos de madriguera...
Se carcomió los recuerdos! cual oruga que danza por el tallo
devorando hojas, que en otra mentira no reconoció las semillas..
¡¡¡UN MILLÓN DE AVES MUERTAS !!!
¡¡¡¡SON EL FRUTO!!! ¡¡UN MILLÓN DE AVES CAÍDAS!!!!
___________________________________________________
Pablo Guerrero.- Poeta mal parió,
y la flor no nació en primavera,
En cada estación se borro de la memoria los pétalos Y
los besos otoñales y cálidos de madriguera...
Se carcomió los recuerdos! cual oruga que danza por el tallo
devorando hojas, que en otra mentira no reconoció las semillas..
¡¡¡UN MILLÓN DE AVES MUERTAS !!!
¡¡¡¡SON EL FRUTO!!! ¡¡UN MILLÓN DE AVES CAÍDAS!!!!
___________________________________________________
Pablo Guerrero.- Poeta mal parió,
martes, 8 de febrero de 2011
Espejo(...)
Te extraño por el vago y desolado recuerdo de un amante apasionado,
por el perdido miedo de una sensación extraviada en sótanos florecidos.
El pasto alumbra los llantos, grita en el vacío:
¡Rocío!¡rocío! Agua! Vida! - ¡Sed de mi!
En mi mente, ausencia es el nuevo nombre.
Tus besos no contestan el re-encuentro con tus alas
y ellas se posan en el pecho, detestable, de la momia de tus amores.
¡Costumbre ama tu cuerpo y miedo gritan tus labios!
Y mi vista, que con tacto aprecia el infierno interno de mis manos
abraza el ceño fruncido de una pared envejecida,
la sin fuerza, el verdugo de mi infante madurez.
_________________________________________________
Pablo Guerrero -
por el perdido miedo de una sensación extraviada en sótanos florecidos.
El pasto alumbra los llantos, grita en el vacío:
¡Rocío!¡rocío! Agua! Vida! - ¡Sed de mi!
En mi mente, ausencia es el nuevo nombre.
Tus besos no contestan el re-encuentro con tus alas
y ellas se posan en el pecho, detestable, de la momia de tus amores.
¡Costumbre ama tu cuerpo y miedo gritan tus labios!
Y mi vista, que con tacto aprecia el infierno interno de mis manos
abraza el ceño fruncido de una pared envejecida,
la sin fuerza, el verdugo de mi infante madurez.
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Pablo Guerrero -
jueves, 3 de febrero de 2011
Icaro o el descanso en tus labios.
¿Quien alma mía - triste y moribunda-
cantaría a los espejos de tu imaginación?
¿Quien, alma triste e insegura como el mismo amor;
Niña tras las sabanas, amante fugitiva,
viuda temerosa y enamorada
Quien adoraría tus labios y
cantaría -estremecido- a las orillas de tu cama?
Quien si no yo; Sentiría ser la brisa en tus mejillas,
la aurora naciente y el habitante, indefinido, de tu estancia;
almohada donde el alma se hace una y se embriaga de
embriaguez amorosa.
¡Revive amada mía y bebamos del olvido!
Un suspiro mas hondo que el vacío.
Haz nacer en mi la llama ardiente de nuevos latidos,
La seducción finita de la muerte en cada frontera.
Sienteme, padeciendo en el filo del placer el Vértigo que
provoca Océanos y Calma vendavales.
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Pablo Guerrero. (denuevosa(b)mores)
cantaría a los espejos de tu imaginación?
¿Quien, alma triste e insegura como el mismo amor;
Niña tras las sabanas, amante fugitiva,
viuda temerosa y enamorada
Quien adoraría tus labios y
cantaría -estremecido- a las orillas de tu cama?
Quien si no yo; Sentiría ser la brisa en tus mejillas,
la aurora naciente y el habitante, indefinido, de tu estancia;
almohada donde el alma se hace una y se embriaga de
embriaguez amorosa.
¡Revive amada mía y bebamos del olvido!
Un suspiro mas hondo que el vacío.
Haz nacer en mi la llama ardiente de nuevos latidos,
La seducción finita de la muerte en cada frontera.
Sienteme, padeciendo en el filo del placer el Vértigo que
provoca Océanos y Calma vendavales.
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Pablo Guerrero. (denuevosa(b)mores)
martes, 25 de enero de 2011
Travesía traicionada
I
Del dolor al olor;
Olor de homosexualidad pobre,
Sencilla y religiosa
Popular y mundana
Explotada y olvidada;
Desde la infancia escupida
A la adultez presurosa,
Taladreada por doquier
Por el estado de las cosas
Y el status quo sonante.
En el cuerpo del niño pequeño
Comienza el texto violento del entorno indiferente,
¡La calle selvática de colores y olores distintos!
¡De hedores e intenciones clandestinas!
¡De prostituciones barajadas con don dinero!
De búsqueda de ternura y afecto no encontrados.
Es el camino azaroso descubierto
Entre miedos y corajes,
Comienza la travesía incierta
De ademanes y miradas
Que afloran desde el escondite clandestino.
Búsqueda trisada y amalgamada
En rincones espontáneos -oscuros y viscosos-
Teñidos de silencio y habla muda
Escatimado por la miseria miserable
De la desesperación eclosionada
En los momentos violentos
Que encuentran muerte viva
Frente al hallazgo de un libertad restringida…
II
Se presenta la contradicción en el domo,
Donde la clase y el capital me posicionan,
Con vestidos y hablas distintas,
Con sueños y discursos antagónicos;
Sólo unidos por el vendaval sudoroso e hirviente
De los latidos coordinados de los cuerpos candentes.
Desde lo virtual y desconocido se presenta
El material plasmado y dispuesto;
Con caminos y sueños distantes
Chocan jaulas con aperturas y cierres
-con barrotes gruesos y delgados-
Que me dicen luego: “¡Qué mierda has hecho!”
Para luego negar la erotización consumada
Frente a un cuerpecito curioso
Enfrentado a lobos sedientos de sangre fresca.
Fui cómplice del legado histórico,
De la historia social negada,
Del vejamen acumulado de tiempos pretéritos,
De la soledad desesperada,
De la animalidad rebelde
Que desborda el vals civilizatorio y unívoco,
Para desafiar el control beligerante
En nuestras vidas pauteadas.
Pero aún así, suena el latido distante
En mis sábanas enredadas con sueños fugaces
El fantasma de un niño pasajero.
__________________________________
firma: El descontrolador escénico...
Del dolor al olor;
Olor de homosexualidad pobre,
Sencilla y religiosa
Popular y mundana
Explotada y olvidada;
Desde la infancia escupida
A la adultez presurosa,
Taladreada por doquier
Por el estado de las cosas
Y el status quo sonante.
En el cuerpo del niño pequeño
Comienza el texto violento del entorno indiferente,
¡La calle selvática de colores y olores distintos!
¡De hedores e intenciones clandestinas!
¡De prostituciones barajadas con don dinero!
De búsqueda de ternura y afecto no encontrados.
Es el camino azaroso descubierto
Entre miedos y corajes,
Comienza la travesía incierta
De ademanes y miradas
Que afloran desde el escondite clandestino.
Búsqueda trisada y amalgamada
En rincones espontáneos -oscuros y viscosos-
Teñidos de silencio y habla muda
Escatimado por la miseria miserable
De la desesperación eclosionada
En los momentos violentos
Que encuentran muerte viva
Frente al hallazgo de un libertad restringida…
II
Se presenta la contradicción en el domo,
Donde la clase y el capital me posicionan,
Con vestidos y hablas distintas,
Con sueños y discursos antagónicos;
Sólo unidos por el vendaval sudoroso e hirviente
De los latidos coordinados de los cuerpos candentes.
Desde lo virtual y desconocido se presenta
El material plasmado y dispuesto;
Con caminos y sueños distantes
Chocan jaulas con aperturas y cierres
-con barrotes gruesos y delgados-
Que me dicen luego: “¡Qué mierda has hecho!”
Para luego negar la erotización consumada
Frente a un cuerpecito curioso
Enfrentado a lobos sedientos de sangre fresca.
Fui cómplice del legado histórico,
De la historia social negada,
Del vejamen acumulado de tiempos pretéritos,
De la soledad desesperada,
De la animalidad rebelde
Que desborda el vals civilizatorio y unívoco,
Para desafiar el control beligerante
En nuestras vidas pauteadas.
Pero aún así, suena el latido distante
En mis sábanas enredadas con sueños fugaces
El fantasma de un niño pasajero.
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firma: El descontrolador escénico...
lunes, 24 de enero de 2011
A las 8 con trabajo.
Los ojos, derrumbados
fagotizan stress detrás de un escritorio,
la mente derruida se infecta, consume el cloro de la vida.
El artificio:
. normalidad,
. normalidad,
. normalidad.
Normalidad aburrida, apestosa de llantos vacíos.
De ¿¿sonrisas?? engendradas por el ano.
Sangro en pulsaciones, del tic-tac que
se ríe a carcajadas de mi humana existencia.
La perpetuación del capital es el dominio social
que tiene la autoridad:
Yo, un salvaje que abraza los labios del viento, labios!!!!!
Me siento dormido, conquistado a los pies de una oficina,
mi compañera es cansancio, mi brazo cansancio,
mis pies son cansancios y la vida un
saco enorme de muerte mal oliente
El trabajo, y la corbata,
la vida, la vida, la vida, la vida....
Al estante, la cuerda: Mi compañera.
Pondrá fin a la situación
llevándome al cadalso...
colgando todas las ganas que guarda el maldito universo.
________________________________________________________
El junior sin jefe.
fagotizan stress detrás de un escritorio,
la mente derruida se infecta, consume el cloro de la vida.
El artificio:
. normalidad,
. normalidad,
. normalidad.
Normalidad aburrida, apestosa de llantos vacíos.
De ¿¿sonrisas?? engendradas por el ano.
Sangro en pulsaciones, del tic-tac que
se ríe a carcajadas de mi humana existencia.
La perpetuación del capital es el dominio social
que tiene la autoridad:
Yo, un salvaje que abraza los labios del viento, labios!!!!!
Me siento dormido, conquistado a los pies de una oficina,
mi compañera es cansancio, mi brazo cansancio,
mis pies son cansancios y la vida un
saco enorme de muerte mal oliente
El trabajo, y la corbata,
la vida, la vida, la vida, la vida....
Al estante, la cuerda: Mi compañera.
Pondrá fin a la situación
llevándome al cadalso...
colgando todas las ganas que guarda el maldito universo.
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El junior sin jefe.
jueves, 20 de enero de 2011
De momentos.
Sueñan mis labios con tu ahora,
en la tarde se posan los eclipses.
Ha caido el sol, hemos deslumbrado los alambres.
Son los ojos que hoy nos miran como victimas.
Y son las paces, que acechando hacen darle un tiro al amor.
La desaventura es el brazo amargo que
embellece mis latidos; dandole besos con
labios caramelos... avido y enamorado.
Un sin tiempo estrechando abrazos
Son las figuras que escapan del telar, mientras
se abren camino hacia mi choza.
"Quiero hundirme en tu madre-selva.
Acariciar cada instante y con mis manos
arrancarle pétalos a tu alma "
- alma profunda como el vino-
Es tu intriga sonrisa, que curioso,
hace renacer en mi la llama ardiente apasionada,
es tu sonrisa que se mezcla con el vértigo,
con la suave caricia dentro de la falda,
por debajo de la entrepierna.
Son esos besos que quiero darte mi alma,
mi cómplice gemela, mis sentimientos enlazados.
¡¡Es nuestra fuga y renacer!!
_________________________________-
Pablo Guerrero
en la tarde se posan los eclipses.
Ha caido el sol, hemos deslumbrado los alambres.
Son los ojos que hoy nos miran como victimas.
Y son las paces, que acechando hacen darle un tiro al amor.
La desaventura es el brazo amargo que
embellece mis latidos; dandole besos con
labios caramelos... avido y enamorado.
Un sin tiempo estrechando abrazos
Son las figuras que escapan del telar, mientras
se abren camino hacia mi choza.
"Quiero hundirme en tu madre-selva.
Acariciar cada instante y con mis manos
arrancarle pétalos a tu alma "
- alma profunda como el vino-
Es tu intriga sonrisa, que curioso,
hace renacer en mi la llama ardiente apasionada,
es tu sonrisa que se mezcla con el vértigo,
con la suave caricia dentro de la falda,
por debajo de la entrepierna.
Son esos besos que quiero darte mi alma,
mi cómplice gemela, mis sentimientos enlazados.
¡¡Es nuestra fuga y renacer!!
_________________________________-
Pablo Guerrero
lunes, 10 de enero de 2011
en la Fosa Mariana.
Al igual que en el mar,
Caí en la fosa de tu nombre mariana.
Estrechando mí abrazo al fondo del abismo.
Sin dudar me deje caer arrastrando las
manos empolvadas por paredes parlantes,
El sin yo del recuerdo.
Las estelas de la mugre por vivir.
Los pasos silenciosos que castigan al ciego, que
no camina si no sabe adonde mirar.
¿Es el vértigo quien cuestiona nuestros mares
O es la mentira quien ahogó nuestras verdades?
-No sabemos callar. No lo queremos-
Déjame cantar una bonita tonada,
Desde tus ojos, feos ojos que no saben mirar,
Hasta tu piel húmeda, congoja que aun remueve mis días.
¡¡Drama que mantiene al espectáculo ardiente y
vivo como la primera llama del sol!!
_________________________________
Pablo Guerrero
Caí en la fosa de tu nombre mariana.
Estrechando mí abrazo al fondo del abismo.
Sin dudar me deje caer arrastrando las
manos empolvadas por paredes parlantes,
El sin yo del recuerdo.
Las estelas de la mugre por vivir.
Los pasos silenciosos que castigan al ciego, que
no camina si no sabe adonde mirar.
¿Es el vértigo quien cuestiona nuestros mares
O es la mentira quien ahogó nuestras verdades?
-No sabemos callar. No lo queremos-
Déjame cantar una bonita tonada,
Desde tus ojos, feos ojos que no saben mirar,
Hasta tu piel húmeda, congoja que aun remueve mis días.
¡¡Drama que mantiene al espectáculo ardiente y
vivo como la primera llama del sol!!
_________________________________
Pablo Guerrero
domingo, 9 de enero de 2011
En el espejo.
Me pesan las ganas de correr riendo y
sudan los coros que abrazan a la aurora.
El silencio es una estrella puesta en el brazo de dios.
¡¡Cállate Pablo!!
Bajemos las sonrisas, que hoy quiero escuchar verdades.
Traducir al margen del día a día las
banalidades que la vida me exaspera.
No es que me haya cubierto una ola y
me haya refrescado con el paso de la brisa,
más bien, fue la marea que empapo mí
angustioso canto y lo volvió ceniza, (sí, ¡ceniza!)
Tan extraño como los labios enamorados que no muerden,
como la sangre de vida en colores, y eso que uno es daltónico,
en la vida nunca se esta del lado correcto,
para todo hay una propaganda de errores ajenos.
Así son mis sentires: que No son despertares,
más recuerda que es ceniza de la vieja marea de la vida.
Es camino a camino en vías separadas,
en sentidos contrarios pero en la misma posición:
Un bucle inerme, inerte y sin inercia.
Yo se que mis ojos no brillan como los que contaba el
viejo Hank, más yo no bebo tantas alegrías,
suelo estar más dormido y un poco confundido:
Me baño con los sentimientos del resto del día y
no me se llevar (que mas bien es cargar) pero
¿a quien le importa? yo no necesito un camino,
tampoco compañía,
solo quiero un cielo donde desplegar mis alas para no volar.
______________________________________________
Pablo Guerrero
sudan los coros que abrazan a la aurora.
El silencio es una estrella puesta en el brazo de dios.
¡¡Cállate Pablo!!
Bajemos las sonrisas, que hoy quiero escuchar verdades.
Traducir al margen del día a día las
banalidades que la vida me exaspera.
No es que me haya cubierto una ola y
me haya refrescado con el paso de la brisa,
más bien, fue la marea que empapo mí
angustioso canto y lo volvió ceniza, (sí, ¡ceniza!)
Tan extraño como los labios enamorados que no muerden,
como la sangre de vida en colores, y eso que uno es daltónico,
en la vida nunca se esta del lado correcto,
para todo hay una propaganda de errores ajenos.
Así son mis sentires: que No son despertares,
más recuerda que es ceniza de la vieja marea de la vida.
Es camino a camino en vías separadas,
en sentidos contrarios pero en la misma posición:
Un bucle inerme, inerte y sin inercia.
Yo se que mis ojos no brillan como los que contaba el
viejo Hank, más yo no bebo tantas alegrías,
suelo estar más dormido y un poco confundido:
Me baño con los sentimientos del resto del día y
no me se llevar (que mas bien es cargar) pero
¿a quien le importa? yo no necesito un camino,
tampoco compañía,
solo quiero un cielo donde desplegar mis alas para no volar.
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Pablo Guerrero
miércoles, 5 de enero de 2011
A mi combatiente silenciosa
Siento el agrado de tener a alguien a mi lado
que cada vez que se comete una injusticia se indigna y repudia ese hecho, frente a la indiferencia de otros que justifican la agresión,
como un acto de defensa
y critican la libertad y el agrado de sentirse vivo, consciente,
consciente porque nosotros somos los que nos defendemos
y respondemos a ese ataque cobarde e inhumano,
siento que en el fondo de tu corazón te gustaría estar allí,
luchando por una sociedad más justa e igualitaria para todos,
este combate es así, se toman muchos riesgos,
sabemos que estamos en desventaja,
por eso solamente hay que morder y huir,
gracias por haber inculcado ese joven combatiente que hoy yace en mi
y que vivirá conmigo para siempre,
gracias por ser así como eres,
mi combatiente silenciosa,
mi mamá.
______________
Roberto (A)
que cada vez que se comete una injusticia se indigna y repudia ese hecho, frente a la indiferencia de otros que justifican la agresión,
como un acto de defensa
y critican la libertad y el agrado de sentirse vivo, consciente,
consciente porque nosotros somos los que nos defendemos
y respondemos a ese ataque cobarde e inhumano,
siento que en el fondo de tu corazón te gustaría estar allí,
luchando por una sociedad más justa e igualitaria para todos,
este combate es así, se toman muchos riesgos,
sabemos que estamos en desventaja,
por eso solamente hay que morder y huir,
gracias por haber inculcado ese joven combatiente que hoy yace en mi
y que vivirá conmigo para siempre,
gracias por ser así como eres,
mi combatiente silenciosa,
mi mamá.
______________
Roberto (A)
jueves, 23 de diciembre de 2010
Cuidado del Poeta
Cuidado del poeta
“Escribe poesía”
Cuidado del poeta
“Es ajeno/excluido/inconcluso
Y su pesadilla es la vida”
Cuidado del poeta
“No es de temer”
Cuidado del poeta
“Deconstruye el mundo
Como si construyera una casa”
Cuidado del poeta
“Tiene instintos animales”
Cuidado del poeta
“Ladra pero muerde algo más
Que su mustia cola”
Cuidado del poeta
“Libertino/libertario/cuchitril
De esperas y lamentos”
Cuidado del poeta
“Miente sin querer”
Cuidado del poeta
“No cree ni recrea a dios”
Cuidado del poeta
“No sabe quién es,
Ni teme reconocer su desconocimiento”
Cuidado del poeta
“No sabe lo que dice
Aunque diga
Y lo peor es que suene
Como si supiera lo que parla”
Cuidado del poeta
“Carece de moral,
De buenas costumbres
Y de hábitos de limpieza”
Cuidado del poeta
“sobretodo si está bebido
No tanto si enamorado o
Desposeído”
Cuidado del poeta
“Tiene malos pensamientos,
Agradezcan a los policias
Y su terrible existencia
Sino violaría
Cuanta chiquilla respirase o no”
Cuidado del poeta
“Puede ser fatal”
Cuidado del poeta
“Aún cree en los sentimientos”
____________________________
dE eMilix KLandestinx
“Escribe poesía”
Cuidado del poeta
“Es ajeno/excluido/inconcluso
Y su pesadilla es la vida”
Cuidado del poeta
“No es de temer”
Cuidado del poeta
“Deconstruye el mundo
Como si construyera una casa”
Cuidado del poeta
“Tiene instintos animales”
Cuidado del poeta
“Ladra pero muerde algo más
Que su mustia cola”
Cuidado del poeta
“Libertino/libertario/cuchitril
De esperas y lamentos”
Cuidado del poeta
“Miente sin querer”
Cuidado del poeta
“No cree ni recrea a dios”
Cuidado del poeta
“No sabe quién es,
Ni teme reconocer su desconocimiento”
Cuidado del poeta
“No sabe lo que dice
Aunque diga
Y lo peor es que suene
Como si supiera lo que parla”
Cuidado del poeta
“Carece de moral,
De buenas costumbres
Y de hábitos de limpieza”
Cuidado del poeta
“sobretodo si está bebido
No tanto si enamorado o
Desposeído”
Cuidado del poeta
“Tiene malos pensamientos,
Agradezcan a los policias
Y su terrible existencia
Sino violaría
Cuanta chiquilla respirase o no”
Cuidado del poeta
“Puede ser fatal”
Cuidado del poeta
“Aún cree en los sentimientos”
____________________________
dE eMilix KLandestinx
jueves, 16 de diciembre de 2010
Entre burlas a dios.
La blasfemia nace como el brillo áureo explotado de la tinta intima del sol, en vómitos decadentes, tiñendo el espectáculo.
La historia comienza en sonrisas infantiles, almas espontáneas y sensaciones controladas por una tradición;
el decadentismo social se aferra a la inocencia,
en él plantea su exilio hacia el eterno retorno, ¡para nosotros la miseria ambigua del caer queriendo!
Hoy escuche a un niño, con un juicio creativo en cada sensación, en él me hablaba de Dios.
Bajo la oscura sombra de su nube se iluminaba la sonrisa expropiadora de un amigo, atrapada hacia el miserable,
¡¡¡ Hacia su IDEA como espera, como futuro ¡!!!.
Mi amigo comenzó a jugar, con sonrisas tenues y miedo detonador de territorios.
Su abrazo estalla mi pensamiento, me hace ver los dientes filosos, pequeños y nuevos de una bestia inocente.
Hacia el fondo un sin-telón recreaba la escena en el atardecer, el beso incesante del océano acicalaba ideas bañadas de sensaciones,
veo la sentencia previa de un niño hacia Dios.
Recrea el paisaje de pasajes de su infancia, me lleva hacia una lluvia de imágenes,
donde me hacía contemplar -ardiendo- el llanto de la iglesia y el pudor universal de todas las edades.
Con sonrisas tímidas -que hace solo un rato nacían de haber derrumbado muros, ansiaban poder germinar como la sonrisa del
niño que quiere sentirse vivo, ósea Niño-.
Me hablaba de burlas, desfiguraciones corporales: caras de traseros inundadas en un güater.
Infancia, ¡cómica y trágica! Entusiasmado me llevaba hacia donde estaba ubicada la cuna del cerebro, los pensamientos,
me hablaba de conspiraciones apuntando hacia “Dios”, en él, el paisaje de pozos de mierda que la
gente creaba al cagar le sacaba filo al Verdugo de Lo Sagrado,
se eliminaba el miedo tatuado en la cima del mundo espiritual, la religiosidad.
Sorprendido por su inocencia, a la vez, me cuenta del vendaval que nos rodea,
como dos ráfagas violentas cruzadas en situaciones distintas,
en espacios distintos; el tiempo se detuvo mas rápido y se cruzaron los caminos…
...fuimos testigos del retazo, del juicio inexistente hacia el alma de las pasiones.
Nos dejamos llevar sintiendo y concretamos nuestra libertad.
Sucumbió el vértigo y como si nada, cansado, me abandono en la frontera de la creación con un desdén,
como un lugar ya poblado en su imaginación.
Su inocencia se hizo parte del entorno, fue niño y volvió a la realidad carcelaria de olvidar su niñez.
Sacudí mi cabeza y un ave acerco su mirada desde el fondo,
exclame hacia el aire : ¡me hizo llorar en gritos de ahogo emocional! ¡Mi amigo, mi nunca sobrino!
______________________________________________
Pablo Guerrero, desaliñado habitador de iquique. 16 dic.
Psicoanálisis torpeza y locura DELFUEGO
Igual es difícil tratar de leer a Bachelard
Y su psicoanálisis del fuego
Por ejemplo
Si a una murallita de ladrillos está un güeón
Echándole la jineta encima a tu viejo por que la casa
Aquí y allá y tienen que pagar
Y tu viejo dice: pero si no tenemos plata
Y suenan sus palabras como la jerigonza de un niño
Opinando de asuntos los cuales todavía no comprende
Qué difícil es leer de fenomenología en tales condiciones
Mías
Cuando a menos de cuatro metros un hijo de puta trata de dictarle
A tu viejo una clase de cómo llevar una buena vida
Cuando es la suerte la que ha mantenido a la suya a salvo…
Y no hay pasos que suenen a teclas de piano hincándose
Cuando las manos y brazos se agitan cual palomas cobardes
Huyendo del ruido de las bocas y lenguas
Hablando gritando que la casa y la plata
Y la famosa necesidad con su cara de hereje
Parezco un borrego leyendo así
Esto de Bachelard
Entonces me levanto y salgo airado más que por la casa
Y por el insulto a mi viejo, por
Haberme descubierto leyendo así
Tan borreguito sobre el psicoanálisis del fuego
Que le digo qué chucha te pasa!!!
Y paf!
Aunque era más alto que yo
El putito suertudo se va de sangre al piso
Boca geta todo achocolatado
Y luego salpicado por los bototazos que le pego.
___________________________________
del poeta maletero Emilio Balboa Va-cheliar.
Y su psicoanálisis del fuego
Por ejemplo
Si a una murallita de ladrillos está un güeón
Echándole la jineta encima a tu viejo por que la casa
Aquí y allá y tienen que pagar
Y tu viejo dice: pero si no tenemos plata
Y suenan sus palabras como la jerigonza de un niño
Opinando de asuntos los cuales todavía no comprende
Qué difícil es leer de fenomenología en tales condiciones
Mías
Cuando a menos de cuatro metros un hijo de puta trata de dictarle
A tu viejo una clase de cómo llevar una buena vida
Cuando es la suerte la que ha mantenido a la suya a salvo…
Y no hay pasos que suenen a teclas de piano hincándose
Cuando las manos y brazos se agitan cual palomas cobardes
Huyendo del ruido de las bocas y lenguas
Hablando gritando que la casa y la plata
Y la famosa necesidad con su cara de hereje
Parezco un borrego leyendo así
Esto de Bachelard
Entonces me levanto y salgo airado más que por la casa
Y por el insulto a mi viejo, por
Haberme descubierto leyendo así
Tan borreguito sobre el psicoanálisis del fuego
Que le digo qué chucha te pasa!!!
Y paf!
Aunque era más alto que yo
El putito suertudo se va de sangre al piso
Boca geta todo achocolatado
Y luego salpicado por los bototazos que le pego.
___________________________________
del poeta maletero Emilio Balboa Va-cheliar.
domingo, 12 de diciembre de 2010
A la memoria de las niñas de Alto hospicio.
(PLAGIO PUNGA A CRISTIAN WARNKEN Y SU DOLIDO POEMA CUICO A SU BELLA HIJA))
Llora por ti tu peladero, que siempre insistías en llamar "el peladero" para tratar de dar a entender que tu no vivías ahí. Llora el perro con tiña, al que le pusiste Chato y del que huías con pavor (decías que era un monstruo), cuando eras aun mas pequeña de lo que eras cuando falleciste. Llora el basural, que veías desde tu pieza que también es la de tu hermano, hermana, hermanita y hermanastros. Llora la cancha 6x12 donde corrías y te hacías re-joder las rodillas, como skater sin protección ni skay. Lloran los resbalines, oxidados y desoldados, esos que inauguró el gobierno con tanta pompa y no renueva hace tanto tiempo, esos por donde te lanzabas con gozo. Llora la bajada de Iquique- Alto Hospicio, y su autopista remodelada, de la cual no tenías opinión. Llora la vecina, a la que llamabas tía y te cuidaba, cuando tu madre partía a pedir verduras a la feria.
Lloran las aguas del pozo séptico, donde te quedabas mirando los pirgüines. El agua del grifo, que te asombraba tanto cuando tu madre iba a sacar de ahí en una olla para cocinar. Llora el agua salada del mar, salada igual que mis lágrimas.
Llora por ti el peluche del Pato Donald entierrado y sin una pata y el libro de Blanca Nieves que nunca pudiste leer, porque no fuiste al colegio Ni escuchar que decía, porque tu madre tampoco fue (únicos juguetes que alcanzaste a tener, por cierto), Llora por ti tu chupete mordido y remordido, que ahora suple tu ausencia, con el que juega hoy "El Chato" . Lloran por ti las gárgolas vivientes, esas que fuman y fuman pasta base en la misma cancha donde corrías y caías. Llora por ti la amasandería doña pepa donde fuiste con tu mami a comprar dos panes y mientras los pesaba para pagarlos, tomaste una manzana y la mordiste. Doña pepa dijo llévela no más. Llora por ti esa manzana que sí alcanzaste a comerte.
Llora la mesa de comer, hecha de sobrantes de la construcción, donde trabajó alguna vez el padre de tu medio hermano pancho, y los ya planos colchones de espuma donde dormiste junto al seba, al marco, al pancho, la karen, la brillit y la pequeña susan, todas las noches desde que naciste.
Llora el espejito donde te mirabas, y que terminaste quebrando, esa vez que tu madre te golpeó hasta dejarte en el hospital diciendo que te habías caído. Llora la canción "la gasolina" que bailabas cada vez que sonaba en la radio. Llorará el sol de invierno que sentirá tu no-presencia bajo los cholguanes y fonolas de tu ranchito, donde te paseabas todo el día en calzones y despertaste mas que alguna mirada del vecino de en frente que insistía en darte dulces y regalos, y algunas veces hasta te cuidó, el que tiempo después fue metido preso por pedófilo.
Lloran los gatos y ratones del basural que siempre ibas a espiar, y tu madre te regañaba explicándote las infecciones que traen, y que mas de alguna vez te robaron la comida. Lloran las fotos e imágenes de Chave, Los Pulentos, las de Mekano y Axe Bahia a quienes quisiste conocer, pero nunca alcanzaste pues quedabas muy atrás del público, cuando venían a hacer algún show a la Zofri. Llora playa Cavancha donde alguna vez pudiste darte el gusto de comer huevos duros y reír junto a tu madre. Qué fiesta!!. Qué alegría.
Llora el restorán donde fuiste a pedir algún restito de comida y no te dieron. Llora igual.
Llora el estadio tierra de campeones y el viejo pascuero, ninguno de los dos te conoció pero lloran también. Llora el pasaje progreso. Llora el trayecto que recorrían con tu mamá todos los días a pie, por no tener plata para la micro. Lloran los cojines y la colchas del poli dormitorio que utilizabas.
Todos lloran, tambien el charco donde te bañabas a escondidas, ¡!como llora desconsolado!!
Lloran las cosas que tocaste, los lugares donde anduviste y lloramos algunos de nosotros, ya sin lágrimas.
Entonces, a pesar de todo ¿por qué ries?, ¿por qué tu cara pura de niña muerta y violada insiste en reir, igual que los carabineros y los medios de comunicación cuando tu madre fue a denunciar tu desaparición? ¿Por qué ríes, niña de alto hospicio, ya olvidada por casi todos, mínima ciudadana nuestra?
Querida niña que mientras tu cuerpo sin vida hervía al sol, la clasista y prejuiciosa sociedad chilena comentaba que te habías ido a prostituir a Bolivia.
Un beso y un abrazo para tí, de parte de los que no aceptamos la injusticia que se cometió
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Waldo Waldoni
Llora por ti tu peladero, que siempre insistías en llamar "el peladero" para tratar de dar a entender que tu no vivías ahí. Llora el perro con tiña, al que le pusiste Chato y del que huías con pavor (decías que era un monstruo), cuando eras aun mas pequeña de lo que eras cuando falleciste. Llora el basural, que veías desde tu pieza que también es la de tu hermano, hermana, hermanita y hermanastros. Llora la cancha 6x12 donde corrías y te hacías re-joder las rodillas, como skater sin protección ni skay. Lloran los resbalines, oxidados y desoldados, esos que inauguró el gobierno con tanta pompa y no renueva hace tanto tiempo, esos por donde te lanzabas con gozo. Llora la bajada de Iquique- Alto Hospicio, y su autopista remodelada, de la cual no tenías opinión. Llora la vecina, a la que llamabas tía y te cuidaba, cuando tu madre partía a pedir verduras a la feria.
Lloran las aguas del pozo séptico, donde te quedabas mirando los pirgüines. El agua del grifo, que te asombraba tanto cuando tu madre iba a sacar de ahí en una olla para cocinar. Llora el agua salada del mar, salada igual que mis lágrimas.
Llora por ti el peluche del Pato Donald entierrado y sin una pata y el libro de Blanca Nieves que nunca pudiste leer, porque no fuiste al colegio Ni escuchar que decía, porque tu madre tampoco fue (únicos juguetes que alcanzaste a tener, por cierto), Llora por ti tu chupete mordido y remordido, que ahora suple tu ausencia, con el que juega hoy "El Chato" . Lloran por ti las gárgolas vivientes, esas que fuman y fuman pasta base en la misma cancha donde corrías y caías. Llora por ti la amasandería doña pepa donde fuiste con tu mami a comprar dos panes y mientras los pesaba para pagarlos, tomaste una manzana y la mordiste. Doña pepa dijo llévela no más. Llora por ti esa manzana que sí alcanzaste a comerte.
Llora la mesa de comer, hecha de sobrantes de la construcción, donde trabajó alguna vez el padre de tu medio hermano pancho, y los ya planos colchones de espuma donde dormiste junto al seba, al marco, al pancho, la karen, la brillit y la pequeña susan, todas las noches desde que naciste.
Llora el espejito donde te mirabas, y que terminaste quebrando, esa vez que tu madre te golpeó hasta dejarte en el hospital diciendo que te habías caído. Llora la canción "la gasolina" que bailabas cada vez que sonaba en la radio. Llorará el sol de invierno que sentirá tu no-presencia bajo los cholguanes y fonolas de tu ranchito, donde te paseabas todo el día en calzones y despertaste mas que alguna mirada del vecino de en frente que insistía en darte dulces y regalos, y algunas veces hasta te cuidó, el que tiempo después fue metido preso por pedófilo.
Lloran los gatos y ratones del basural que siempre ibas a espiar, y tu madre te regañaba explicándote las infecciones que traen, y que mas de alguna vez te robaron la comida. Lloran las fotos e imágenes de Chave, Los Pulentos, las de Mekano y Axe Bahia a quienes quisiste conocer, pero nunca alcanzaste pues quedabas muy atrás del público, cuando venían a hacer algún show a la Zofri. Llora playa Cavancha donde alguna vez pudiste darte el gusto de comer huevos duros y reír junto a tu madre. Qué fiesta!!. Qué alegría.
Llora el restorán donde fuiste a pedir algún restito de comida y no te dieron. Llora igual.
Llora el estadio tierra de campeones y el viejo pascuero, ninguno de los dos te conoció pero lloran también. Llora el pasaje progreso. Llora el trayecto que recorrían con tu mamá todos los días a pie, por no tener plata para la micro. Lloran los cojines y la colchas del poli dormitorio que utilizabas.
Todos lloran, tambien el charco donde te bañabas a escondidas, ¡!como llora desconsolado!!
Lloran las cosas que tocaste, los lugares donde anduviste y lloramos algunos de nosotros, ya sin lágrimas.
Entonces, a pesar de todo ¿por qué ries?, ¿por qué tu cara pura de niña muerta y violada insiste en reir, igual que los carabineros y los medios de comunicación cuando tu madre fue a denunciar tu desaparición? ¿Por qué ríes, niña de alto hospicio, ya olvidada por casi todos, mínima ciudadana nuestra?
Querida niña que mientras tu cuerpo sin vida hervía al sol, la clasista y prejuiciosa sociedad chilena comentaba que te habías ido a prostituir a Bolivia.
Un beso y un abrazo para tí, de parte de los que no aceptamos la injusticia que se cometió
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Waldo Waldoni
viernes, 10 de diciembre de 2010
ENTRE CANIBALES (*)
No se puede confundir,
El asombro frente a la densidad de
la delicadeza en el acto,
con el aroma a belleza de la pasión.
La lógica existe solo como mito,
Los momentos son únicos.
Cuando vemos el ambiente
incendiando en un rojo fulgor la vida,
es donde los deseos son instantáneos,
se convierten en pólvora activa,
Desfiguración carnal,
Sexo.
"el veneno no lo sentirás hasta el fin, mientras te muevas lento"
_________
(*) Corresponde al abrazo de la bestia que esconde la canción de soda stereo.
Pablo Guerrero - 11/12/2010
El asombro frente a la densidad de
la delicadeza en el acto,
con el aroma a belleza de la pasión.
La lógica existe solo como mito,
Los momentos son únicos.
Cuando vemos el ambiente
incendiando en un rojo fulgor la vida,
es donde los deseos son instantáneos,
se convierten en pólvora activa,
Desfiguración carnal,
Sexo.
"el veneno no lo sentirás hasta el fin, mientras te muevas lento"
_________
(*) Corresponde al abrazo de la bestia que esconde la canción de soda stereo.
Pablo Guerrero - 11/12/2010
El Sonido me llevo a tu sentencia
¿Te has fijado en el oído mismo?
¿Has tomado un sorbo de ti?
Nada en tu mundo de percepción, y
Encuentra la génesis,
El punto G de tu estancia de pie,
Zigzaguea en su escape, siente el
Vuelo acompañándola en el viaje…
…Sé sonido.
Tú, sucio animal de sonrisa engañosa,
Nunca conociste el abismo,
Te dejaste llevar como un saco de
piel muerta, arrastrado en el tiempo
estuviste tapado con la manta de la tradición,
No te dejaste escapar.
Ahora no rehúyas.
Levanta tus penas y canta en
el coro de la soledad.
Los momentos fortuitos son eternos,
Nuevos y espontáneos.
Renace en ti, bestia. Y rasguña
olfateando cada instante,
hazle nacer filo al placer,
sé tú tu libertad.
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Pablo Guerrero - 11/12/2010
¿Has tomado un sorbo de ti?
Nada en tu mundo de percepción, y
Encuentra la génesis,
El punto G de tu estancia de pie,
Zigzaguea en su escape, siente el
Vuelo acompañándola en el viaje…
…Sé sonido.
Tú, sucio animal de sonrisa engañosa,
Nunca conociste el abismo,
Te dejaste llevar como un saco de
piel muerta, arrastrado en el tiempo
estuviste tapado con la manta de la tradición,
No te dejaste escapar.
Ahora no rehúyas.
Levanta tus penas y canta en
el coro de la soledad.
Los momentos fortuitos son eternos,
Nuevos y espontáneos.
Renace en ti, bestia. Y rasguña
olfateando cada instante,
hazle nacer filo al placer,
sé tú tu libertad.
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Pablo Guerrero - 11/12/2010
Terminal.
En la fría estación enciendo un café y
caliento un cigarrillo,
el vapor forma un alboroto, cae el mundo,
se desvanece en el espacio y me digo:
el tiempo no tiene historia, no reconoce espíritu.
En él se abraza una sonrisa efímera con alegría superflua.
Los vasos vacíos abundan en la soledad llena que me rodea,
vasos vacíos llenos de cicatrices abiertas,
sucios por la historia, repetidas con el tiempo.
Los trapos no cubren los vahos, no callan al olvido,
confieso que soy niño temeroso apretando una sonrisa, que
en la mano, en el alma tengo un alboroto encendido.
¿el sentido?... no hay sentido, no hay necesidad.
no hay causa, solo existencia.- y esto no es un producto-
Es existencia temible de pasos dolorosos,
de maquinas con itinerarios sangrantes,
arrastrando polvos mohosos en sacos de piel.
Una risa me estalla cuando recuerdo que dicen ser polvos de estrellas,
¿alguna vez fueron luz? JÁ! la moral se carcomió sus pasiones,
incendio sus destellos, sepultó los deseos.
En la estación todo está medido, el abrazo que existe es
la conducta vomitada de la normalidad;
ya no falta el aire cuando alguien dice: "te quiero"
y la piel no se pone tartamuda de nuevos suspiros sin adioses.
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Pablo Guerrero.
caliento un cigarrillo,
el vapor forma un alboroto, cae el mundo,
se desvanece en el espacio y me digo:
el tiempo no tiene historia, no reconoce espíritu.
En él se abraza una sonrisa efímera con alegría superflua.
Los vasos vacíos abundan en la soledad llena que me rodea,
vasos vacíos llenos de cicatrices abiertas,
sucios por la historia, repetidas con el tiempo.
Los trapos no cubren los vahos, no callan al olvido,
confieso que soy niño temeroso apretando una sonrisa, que
en la mano, en el alma tengo un alboroto encendido.
¿el sentido?... no hay sentido, no hay necesidad.
no hay causa, solo existencia.- y esto no es un producto-
Es existencia temible de pasos dolorosos,
de maquinas con itinerarios sangrantes,
arrastrando polvos mohosos en sacos de piel.
Una risa me estalla cuando recuerdo que dicen ser polvos de estrellas,
¿alguna vez fueron luz? JÁ! la moral se carcomió sus pasiones,
incendio sus destellos, sepultó los deseos.
En la estación todo está medido, el abrazo que existe es
la conducta vomitada de la normalidad;
ya no falta el aire cuando alguien dice: "te quiero"
y la piel no se pone tartamuda de nuevos suspiros sin adioses.
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Pablo Guerrero.
domingo, 5 de diciembre de 2010
Sin trapos que nos cubran.
Mi vida se convierte en una tumba,y
Al igual que un incienso los sentimientos incendiados
se consumen en cenizas. Caen al suelo queriendo figurar en el tiempo.
¡La puta tradición espanta primaveras!...
Aquí yace el día un homicida de la noche.
Él, solo se desnuda y tiñe en dorado el
mundo a mis pies. Camino por el cementerio global,
Beso a los extraños y aun así;
No encuentro una sonrisa sin las sabanas destapadas.
La vida tiene fiebre fúnebre con
fragancia a un aroma muerto.
Mis pies ya no dan grandes pasos…
…pienso:
La tierra se sostiene al margen de su existencia, se necesita.
¡ TAMBIÉN SOY NATURALEZA!-
Siento que el Color no es lúgubre ni alcanza tonos damascos,
El blanco dejo de ser cordura, y la noche un miedo espantoso.
Aun así, nuevamente azotados,
mis labios tienen en sus brazos a
la realidad vacía de mi persona.
Ella que puede caer hacia donde nunca hubo algo.
____________________________________________________
Pablo Guerrero - 01 /12 /2010
Al igual que un incienso los sentimientos incendiados
se consumen en cenizas. Caen al suelo queriendo figurar en el tiempo.
¡La puta tradición espanta primaveras!...
Aquí yace el día un homicida de la noche.
Él, solo se desnuda y tiñe en dorado el
mundo a mis pies. Camino por el cementerio global,
Beso a los extraños y aun así;
No encuentro una sonrisa sin las sabanas destapadas.
La vida tiene fiebre fúnebre con
fragancia a un aroma muerto.
Mis pies ya no dan grandes pasos…
…pienso:
La tierra se sostiene al margen de su existencia, se necesita.
¡ TAMBIÉN SOY NATURALEZA!-
Siento que el Color no es lúgubre ni alcanza tonos damascos,
El blanco dejo de ser cordura, y la noche un miedo espantoso.
Aun así, nuevamente azotados,
mis labios tienen en sus brazos a
la realidad vacía de mi persona.
Ella que puede caer hacia donde nunca hubo algo.
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Pablo Guerrero - 01 /12 /2010
Viuda Suicida
La lluvia hoy se hizo esperar...
Impaciente
Sobria
La esperaba hacia tiempo
Casi dormida
Hoy se lleva mis recuerdos menos tristes
La infancia que ya no esta
Las luces que se hicieron sombras
La lluvia hoy, me deja desnuda
Con mis emociones hipotecadas
Volando.. Girando.. Gritando
Y los amores sucios?
Y las resacas feas?
Esas que te dejan tanto gusto a vomito
Hoy me queda todo eso con la lluvia
Hoy me dejan asilada.. Con mi suicida
La lluvia y mi suicida
La suicida y la sangre
La sangre y los vasos q se rompen
Voy sin atreverme a ser todo..
A dejar nada
Sola con mi faso
Y mi vomito asqueroso
Voy.. Mejor no
Mejor me quedo..
No quiero que la lluvia me moje
No quiero q me borre mas recuerdos buenos
Porque ya no me acuerdo de vos
Y de nuestro amor
O tal vez si
Porque lo nuestro no fue tan bueno
Por eso ahora soy una viuda que no quiere ser suicida
O soy una suicida que no quiere ser más viuda
O será que me atrapo a mi misma?
Quisiera comprender..
Porque hoy, ya no me siento..
La lluvia me saco las sensaciones también
Y vuelvo a hablar de la lluvia
Y de mí sin vos
Vuelvo.. De nuevo
Aspirando mi blanca voluntad
___________________
romy bitterlady
Impaciente
Sobria
La esperaba hacia tiempo
Casi dormida
Hoy se lleva mis recuerdos menos tristes
La infancia que ya no esta
Las luces que se hicieron sombras
La lluvia hoy, me deja desnuda
Con mis emociones hipotecadas
Volando.. Girando.. Gritando
Y los amores sucios?
Y las resacas feas?
Esas que te dejan tanto gusto a vomito
Hoy me queda todo eso con la lluvia
Hoy me dejan asilada.. Con mi suicida
La lluvia y mi suicida
La suicida y la sangre
La sangre y los vasos q se rompen
Voy sin atreverme a ser todo..
A dejar nada
Sola con mi faso
Y mi vomito asqueroso
Voy.. Mejor no
Mejor me quedo..
No quiero que la lluvia me moje
No quiero q me borre mas recuerdos buenos
Porque ya no me acuerdo de vos
Y de nuestro amor
O tal vez si
Porque lo nuestro no fue tan bueno
Por eso ahora soy una viuda que no quiere ser suicida
O soy una suicida que no quiere ser más viuda
O será que me atrapo a mi misma?
Quisiera comprender..
Porque hoy, ya no me siento..
La lluvia me saco las sensaciones también
Y vuelvo a hablar de la lluvia
Y de mí sin vos
Vuelvo.. De nuevo
Aspirando mi blanca voluntad
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romy bitterlady
lunes, 29 de noviembre de 2010
Krónikas de Interné
Necesitando el contacto con otros
Manoseo el cordón de plata ése
Que es el intenert que nos desconecta a todos
Para juntarnos sin unirnos
Y vitrineo como desquiciado
Lolitas y maduritas posando ante mi pajera cara
Al son del dominoes cantado por el gordo gilmour
Y mientras, en paralelo, entre miradas de sicópata
Leo a Borges y sus cuentos de laberintos y espejos
Inmersos en una misma mente
¿Es éste el contacto que buscaba?
Me traigo una cerveza del frizer
Está helada y me duelen las muelas
También hay puchos para quemar
Afuera hay bulla,
Acá reinicio la triste tonada de Syd
¿Le estaré siguiendo los pasos?
Tal vez sí, tal vez no
Entro al mesinyer, nadie me hablaescribe
Hablaescribe me suena a Orwell
Entra y le meto conversa a una chiquilla
Tiene una cámara y la conecta
Se me hace la chistocilla
Es una colegiala calienta sopa
Tiene lindos muslos,
Así como Katie Fey más que como Bianca Beauchamp
Que ya es una mujerona
Y entre unas y otras me excito
Me asusta en todo caso la calienta sopa,
Es delito aunque haya pelito,
Pero me dice que no me asuste
Que no muerde
Me gusta el web-eo
Ah que fome le digo entonces
Jejeje ríeescribe… ella.
Ah qué carajo le invito una cerveza
Ahora quiero asustarla yo
Pero no lo logro
Acepta…
Quedamos en juntarnos a tal hora
Más rato
Media hora más.
Carajo, tendré que bañarme, pienso.
Se va a bañar ella igual, me cuenta cocoroca
Puta que la cagué me digo,
Me pego una manflinfla en honor a mi locura
Con lindas fotillos de Internet.
__________________
versos de salón de Emirreto Balio.
Manoseo el cordón de plata ése
Que es el intenert que nos desconecta a todos
Para juntarnos sin unirnos
Y vitrineo como desquiciado
Lolitas y maduritas posando ante mi pajera cara
Al son del dominoes cantado por el gordo gilmour
Y mientras, en paralelo, entre miradas de sicópata
Leo a Borges y sus cuentos de laberintos y espejos
Inmersos en una misma mente
¿Es éste el contacto que buscaba?
Me traigo una cerveza del frizer
Está helada y me duelen las muelas
También hay puchos para quemar
Afuera hay bulla,
Acá reinicio la triste tonada de Syd
¿Le estaré siguiendo los pasos?
Tal vez sí, tal vez no
Entro al mesinyer, nadie me hablaescribe
Hablaescribe me suena a Orwell
Entra y le meto conversa a una chiquilla
Tiene una cámara y la conecta
Se me hace la chistocilla
Es una colegiala calienta sopa
Tiene lindos muslos,
Así como Katie Fey más que como Bianca Beauchamp
Que ya es una mujerona
Y entre unas y otras me excito
Me asusta en todo caso la calienta sopa,
Es delito aunque haya pelito,
Pero me dice que no me asuste
Que no muerde
Me gusta el web-eo
Ah que fome le digo entonces
Jejeje ríeescribe… ella.
Ah qué carajo le invito una cerveza
Ahora quiero asustarla yo
Pero no lo logro
Acepta…
Quedamos en juntarnos a tal hora
Más rato
Media hora más.
Carajo, tendré que bañarme, pienso.
Se va a bañar ella igual, me cuenta cocoroca
Puta que la cagué me digo,
Me pego una manflinfla en honor a mi locura
Con lindas fotillos de Internet.
__________________
versos de salón de Emirreto Balio.
Fragmentos de un cuaderno manchado de vino (*)
Eres mi ventana
La que dá ése horizonte sempiterno
Que se hace nata en nada
Cuando te deseo
Y te se
En otro
De todas formas al caminar
Encuentro la mar de ventanas
Mirar por ellas puedo
(Si, claro)
Pero yo creo que deberías saber
Lo que yo se
Aunque no lo diga
Mi ventana de cristales rotos
Te lo anunciaba con su titilar
De cortinas viejas
Debiste haberlo sabido
Pero (siempre hay 1)
Preferiste abrir otro ventanal por delante
Y tus ojos hoy miran hacia otro lado
Debería saberlo yo ahora
Y dejarte pasar
Pero (aquí tenemos otro ya ves)
Tu eres (una ventana) especial
Terriblemente especial en cierto modo
Y no hay con que otro horizonte
Cubrir el vacío que
Contemplo hoy
Aunque corra y corra
Yo se
Y tu sabes
Que nuestras ventanas eran continuas (¿aún lo son?)
Y mi silencio se vuelve mutuo
Este puto día.
.........................
Reescribo poemas
Uno tras otro
El mismo en realidad
Te acercas tanto al hacerlo
Incluso al diluirte ante mí
Un recuerdo silente
Cortinas soplando aire helado
Sobre el piso frío
Miro sus huellas abstractas
Desaparecer
Camino para estar quieto
Deseo un deseo tras otro
Tu misma en realidad
Diluyéndome por el piso
Doy frío
Nos separan como mil kilómetros
Y éstas letras mustias no alcanzan
(Lo que es obvio)
A acortar las distancias
.......................
Yo quería cantarte al oído
Una canción
No sabiéndome la letra
Olvidando las reglas de puntuación
Y el ritmo lo pondrías tu
La tonada no seria gran cosa
Yo quería intentarlo de todos modos
Mis labios a tu oreja rozar
Con el murmullo tibio de mi voz
Mi timbre no es adecuado
Mis cambios de humor desvarían los tonos
Tal vez no habría sido la gran cosa
Yo quería intentarlo de todos modos
Mi murmullo por tu oído
Tu oreja tibia rozando mi voz
Yo quise tanto cantarte una canción
De cualquier modo
No pasó de ser una
mera
excusa.
________________________
(*) el título es expropiado, lo se.
los versos son, sin embargo, o con embargo en realidá, del poeta clandestino E. Barrett.
La que dá ése horizonte sempiterno
Que se hace nata en nada
Cuando te deseo
Y te se
En otro
De todas formas al caminar
Encuentro la mar de ventanas
Mirar por ellas puedo
(Si, claro)
Pero yo creo que deberías saber
Lo que yo se
Aunque no lo diga
Mi ventana de cristales rotos
Te lo anunciaba con su titilar
De cortinas viejas
Debiste haberlo sabido
Pero (siempre hay 1)
Preferiste abrir otro ventanal por delante
Y tus ojos hoy miran hacia otro lado
Debería saberlo yo ahora
Y dejarte pasar
Pero (aquí tenemos otro ya ves)
Tu eres (una ventana) especial
Terriblemente especial en cierto modo
Y no hay con que otro horizonte
Cubrir el vacío que
Contemplo hoy
Aunque corra y corra
Yo se
Y tu sabes
Que nuestras ventanas eran continuas (¿aún lo son?)
Y mi silencio se vuelve mutuo
Este puto día.
.........................
Reescribo poemas
Uno tras otro
El mismo en realidad
Te acercas tanto al hacerlo
Incluso al diluirte ante mí
Un recuerdo silente
Cortinas soplando aire helado
Sobre el piso frío
Miro sus huellas abstractas
Desaparecer
Camino para estar quieto
Deseo un deseo tras otro
Tu misma en realidad
Diluyéndome por el piso
Doy frío
Nos separan como mil kilómetros
Y éstas letras mustias no alcanzan
(Lo que es obvio)
A acortar las distancias
.......................
Yo quería cantarte al oído
Una canción
No sabiéndome la letra
Olvidando las reglas de puntuación
Y el ritmo lo pondrías tu
La tonada no seria gran cosa
Yo quería intentarlo de todos modos
Mis labios a tu oreja rozar
Con el murmullo tibio de mi voz
Mi timbre no es adecuado
Mis cambios de humor desvarían los tonos
Tal vez no habría sido la gran cosa
Yo quería intentarlo de todos modos
Mi murmullo por tu oído
Tu oreja tibia rozando mi voz
Yo quise tanto cantarte una canción
De cualquier modo
No pasó de ser una
mera
excusa.
________________________
(*) el título es expropiado, lo se.
los versos son, sin embargo, o con embargo en realidá, del poeta clandestino E. Barrett.
martes, 23 de noviembre de 2010
Poema en blanco.
Las trizas del silencio,
las vanguardias del silencio: calladas eternamente.
El silencio cubre los vahos; y también
nuestro encuentro al anochecer.
Nosotros y el único momento...
Tapados entre las sabanas.
Y bajo las mantas, los besos perdidos encontraran su azar,
entre palabras babosas con silencios rumiantes,
sin destino, sin futuro. Pues;
El suicidio del tiempo es inminente.
Se concreta al margen de nuestra eternidad.
Tú y yo. Abrazados a la copula;
Bañados con la sangre de nuestro propio espectáculo.
Mutilados en el inconsciente abandonaremos las esperas,
Nacerán alas de sentimientos. Y tus labios se asemejaran a mi estancia.
El sexo, desfigurado fulminara las imágenes,
Y el coito no tendrá lugar físico,
A media voz las lenguas suenan más fuerte;
solo restaran las almohadas vacías.
Tomaremos del vino y acicalaremos nuestras manos,
Para acabar finalmente en un cigarrillo;
Y ver que en tus ojos vuelvo a escribir.
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Pablo Guerrero - Valparaiso. (23/11)
sábado, 20 de noviembre de 2010
Triunfo.
El Eón ha caído,
se entumece alrededor de mis
pies formando un epicarpio.
Es la bahía de los adioses,
el grito de la desesperanza haciéndole un llamado a la muerte.
Trastornada y cansada después de varios siglos.
Se asoma y me cubre con el canto de su beso amargo..
sin la nostalgia ; sin el recuerdo.
En mi habita la voluntad del ahora,
el horizonte me sonríe nuevamente..
Aun así existe el retazo , los ángeles caen bailando y
desde los ademanes impongo mi llanto.
"Soy mi propio dios y tengo mi venganza.
Soy libre; solo por así sentirlo".
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Pablo Guerrero - Valparaíso.
lunes, 15 de noviembre de 2010
LA HISTORIA
Somos los malditos de la historia
los olvidados en los programas de la noche
los olvidados en los comerciales de la televisión
a los que los convencieron que los libros los escriben solo algunos y que la historia esta vedada para nosotros mismos.
“Nacimos”/nos trajeron,/ bonito fruto de un culeo restringido
sin la más mínima esperanza de nacer/
y la gloria/ esa hermosa gloria / no pasó a ser más que un nombre en el registro civil una canción ochentena en una radio vieja en el velador de la abuela
No crecimos en una gran guerra, no vivimos las grandes depresiones
pero el viejito de la esquina me dice que algo anda mal
la putita de 12 me dice que algo anda mal
la señora que llora por comida me dice que algo anda mal
pero de niño me enseñaron la palabra zapping y me convencieron que es mas fácil cambiar el canal/ agachar la cabeza/ y olvidar rápido.
Somos los malditos de la historia, los que nacieron en silencio/
por que da lo mismo que los libros me digan que el socialismo es una cosa y el capitalismo otra ( la tele me enseño lo contrario )
solo aprendí que el socialismo es la puta preferida del capitalismo.
Y sigo mirando al suelo/ sigo pateando piedras /
y tal vez/ solo tal vez / escapo escupiendo al aire y esquivando escupos
esquivando sueños,
esquivando
Cualquier cosa que se vea diferente al lolito de la revista
A pensar diferente
A ser diferente
Pero diferente, no es ser los que somos
Políticos vendidos
Putas socialistas
rebeldía falabellera
Y me sigo cagando de la risa,
De la radio /de la tele / del viejo con corbata que habla de la economía que yo no entiendo
Que la huatita hinchada del niño de la pobla tampoco entiende
Corro/ grito/ pataleo————— pero sigo siendo estúpido ( por que nací sin esperanza) (sin voz)
Destinado desde el vientre a que mi mayor gloria sea hacer lo que me dicen que haga, por que si no soy vago/ perdido/ loco/ revolucionario al peo/ poeta/ artista o imbecil…la escoria es el destino de los que nacimos sin futuro, por que nuestro futuro lo escribieron algunos hace tiempo y yo….
Sigo escupiendo al cielo
y me lavo la cara todas las mañanas.
los olvidados en los programas de la noche
los olvidados en los comerciales de la televisión
a los que los convencieron que los libros los escriben solo algunos y que la historia esta vedada para nosotros mismos.
“Nacimos”/nos trajeron,/ bonito fruto de un culeo restringido
sin la más mínima esperanza de nacer/
y la gloria/ esa hermosa gloria / no pasó a ser más que un nombre en el registro civil una canción ochentena en una radio vieja en el velador de la abuela
No crecimos en una gran guerra, no vivimos las grandes depresiones
pero el viejito de la esquina me dice que algo anda mal
la putita de 12 me dice que algo anda mal
la señora que llora por comida me dice que algo anda mal
pero de niño me enseñaron la palabra zapping y me convencieron que es mas fácil cambiar el canal/ agachar la cabeza/ y olvidar rápido.
Somos los malditos de la historia, los que nacieron en silencio/
por que da lo mismo que los libros me digan que el socialismo es una cosa y el capitalismo otra ( la tele me enseño lo contrario )
solo aprendí que el socialismo es la puta preferida del capitalismo.
Y sigo mirando al suelo/ sigo pateando piedras /
y tal vez/ solo tal vez / escapo escupiendo al aire y esquivando escupos
Cualquier cosa que se vea diferente al lolito de la revista
A pensar diferente
A ser diferente
Pero diferente, no es ser los que somos
Políticos vendidos
Putas socialistas
rebeldía falabellera
Y me sigo cagando de la risa,
De la radio /de la tele / del viejo con corbata que habla de la economía que yo no entiendo
Que la huatita hinchada del niño de la pobla tampoco entiende
Corro/ grito/ pataleo————— pero sigo siendo estúpido ( por que nací sin esperanza) (sin voz)
Destinado desde el vientre a que mi mayor gloria sea hacer lo que me dicen que haga, por que si no soy vago/ perdido/ loco/ revolucionario al peo/ poeta/ artista o imbecil…la escoria es el destino de los que nacimos sin futuro, por que nuestro futuro lo escribieron algunos hace tiempo y yo….
Sigo escupiendo al cielo
y me lavo la cara todas las mañanas.
__________________________
Elsiniestrofarsante
sábado, 13 de noviembre de 2010
Cópula carnal.
Caminando sobre paisajes mojados,
Bañados en la sangre del espectáculo
juntos avanzamos aferrados.
Tarde cae el día… y de la noche aun se espera nuestro espanto.
Es del engaño hacia el alma de la que hablo,
que adornado siempre de su rutina
gira en rumbo al mando de la desesperación.
En él, los suicidios cotidianos alargan la
espera poco pasiva de los desamparados.
Desamparados ¿de que?,
¡De la gracia de su propia existencia!
De masticar el pan que humedece nuestros labios.
El niño quiere sentir mas…
…y ve que en el sotavento se aloja el
Vértigo; el apoderándose con vendavales violentos
moldeando el sur de los ideales,
en el castiga al norte de la experiencia y
exprime con destreza
cada cabeza de posibilidad.
Hay aquí un juego,
en el cual el alma no tiene sentido.
------------------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaíso / Nov. 2010
viernes, 12 de noviembre de 2010
La sonrisa de la nueva criatura
Por las calles de Iquique una criatura llora carcajadas de alegría
Equipos de auxiliares paramédicos se preguntan
Horrorizados su pobre condición feliz
Que razones tendría esta criaturita para reír?
Es un loco!!
Comentó un vulcanizador de cuya oreja pendía un neumático
Un futuro degenerado, o un delincuente juvenil !!
Un drogadicto en potencia, que a los 14 años será encarcelado según la ley !!
Dijo una señora que vendía dulces en la misma esquina
Donde pasteros de sospechosos procederes
Comercializaban improcedentes drogas combustibles e inhalables
Con boletas y facturas de dudosa procedencia
Pastero a tus pasteles, interrumpió otro medio confundido
Por su afición a medios de comunicación
Más bien leía tercios de comunicación y a veces cuartos y quintos
El impúber seguía riendo a carcajadas
Lo que atrajo las miradas envidiosas de quienes ya no podían reír
Que observaban estáticos, esperando como es su costumbre
Que alguien hiciera algo
Definitivamente eso no era normal
Vino una y lo tomo del brazo para ir a la farmacia
Otro lo tomo del brazo disponible para llevarlo a la televisión
En el forcejeo el pequeño se asustó.
Quienes con tanta energía lo jalaban
Se disgustaron, pues el niño detuvo su melódica alegría.
Culpándose mutuamente
Se agarraron a golpes
En su disputa por lo derechos de publicidad
Que ya pensaban en patentar
Y el niño empezó a llorar
Viendo esto, quienes se habían detenido a mirar
Taparon sus oídos con sus manos
Y continuaron con su triste trayecto.
Los que peleaban luego de asestarse unos cuantos golpes
Reanudaron sus caminos serios
Hasta que más allá los interceptó un periodista
A quién le pagaban
por desinformar a toda la comunidad
De hechos insólitos como ese u otros
Tales como Aves fuera de sus jaulas, perritos sin collar, madres besando a sus hijos, etc.
Reconciliados posaron encantados para la foto
Y se fueron a tomar un cafecito
La criatura los divisó a lo lejos
Y nuevamente comenzó a reír.
___________________________
waldoNi p0etA
jueves, 4 de noviembre de 2010
Un dedo negro de ceniza ausente
Un dedo negro de ceniza ausente
Recuerdos tremendos de añoranzas
Tremendas
Como los senos aquellos
Elegías del estar humano
Presente
Recuerdo y regalo
Pasado
Pretendo saborearlo en un cigarro
Que sabe a chicle de menta
Y un calcetín casi tan humeante
Pero de placer pasajero
Humedecido
Y también, ¡chucha qué hace frío! en ésta
Otra noche de deseos
Desvanecidos.
_____________________
versos de salón.... Emirretto
lunes, 1 de noviembre de 2010
La pena y mi ausencia.
Amo porque soy libre
y mientras lo contemplo no descuartizo el tiempo,
Aun siento que espero…
Camino y sigo libre.
Mientras que el peso de la pena individual
encuentra reposo sobre mi hombro.
-Mi almohada, mi gesto, mi cara-.
Disparo y sufro la ausencia,
¡El espejo no lo he mirado jamás!
Me acompaña una puta
-la mas adorable despachada-
¡¡Ella que regalo su llanto impregnándolo
en el codo del dolor humano!!
¡¡En el puño de la lucha del día a día que es Morir!!
Y así, seguimos creciendo.
Abanicando momentos.
¡Estando muertos cuando creemos estar vivo!…
…Pues nunca hemos sido capaces de besar al Mar.
Camino y disparo.
Vomito la fiebre capital, y
Mi llanto sigue siendo mi llanto.
Disparo..
vomito los cantos malditos y
las trizas de sueños embalsamados en dolor.
----------------------------------------------
Pablo Guerrero / 01-11-2010
miércoles, 27 de octubre de 2010
Desorden Inocente
Encerrao con gente apestosa
Detras de toa esta cosa mañosa
Astucia sucia de manos poderosas
Me panoraman encarcelao sin temor a mis amenazas
Me rebusco situaciones para obtener la revancha
Los bastardos se rien cuando estamos protestando
detrás de un letrero de cigarros de contrabando
La vida es tan sucia que ya ni el cloro la va a hacer decente
Aunque tiraran de nuevo la bomba nuclear con el detergente mas potente
La ley del mercao se puso de moda junto con nuevas drogas
La oferta es tan grande que varios han terminao sus carretes colgaos de una soga
La compra el consumo las caras del glamur las portadas y pantallas
Aonde va la maldita multitud por qué chucha no para
La mina bonita violá por su papá frente a too su vecinos
Tiene que andar solita por la ciudá sicosiá
Porque too loh weones andan preocupao de ellos mismos
Hay mucha gente incomprendía en eso también me incluyo
No huyo en eso me diferencio y no ando a las paras del resto
Me dan pena los weones indefensos
Por mi parte morir es un arte
Donde vivir es la mejor parte de esto
Yo no nací encarcelao ni soy esclavo de nadie por lo tanto soy hombre libre
Lo único malo ke too es privao y está manejao por caras invisibles
No son ovnis ni incendios aéreos con forma de dirigibles los ke disponen las cosas
Son solo unos pocos ke desde arriba se comen la torta y nos tiran las migas que sobran
Las leyes no son nuestras amigas
Si siguiera lo establecio hace rato ke hubiera kerio nunca haber recibio la vida
A proposito de sida y toa esas cosas
El tiempo se pasa muy rápido y la alegría en cosas de espacio es cada día más corta
La mayor parte del año haciendo viables los sueños de extraños
Hace algo por ti date vuelo y sálete del rebaño
Hace ke un dia el sea rico él el que limpie el baño
Sácale su ropa de marca véndela y después vístelo de ermitaño
Más ke ser delicados son unos cerdos de mierda
Te regalo una bomba molotov pa que sea tu sirvienta
Ke limpien la ventana y que lo hagan con la lengua
Después ke laven las tazas y enceren el piso pa ke aprendan
La realidad es mucho más sangrienta
Ke los sueños puros de un verdugo
Dura como dura un muro lo que demora en caer sobre uno.
vEo En CoLoReS, i Q u I q U e ·2.oº·7.
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